DDR X.0

Anno 2006.
Er schlummert auf der Couch, als seine kleine Tochter auf leisen Füßchen in das Wohnzimmer tippelt. Sich ans Fußende lümmelt. Sich nach vorn beugt. Lütte Finger streichen seine Wade hinauf, verharren in der Kniekehle und beginnen, sacht zu tänzeln. Er öffnet seine Augen. "Du, Süße, ich mag das nicht." "Warum denn nicht?" Und mit einem Mund, in den sich ein wenig Schmoll gelegt hat: "Ist doch schön." Er richtet sich auf, greift behutsam nach der tanzenden Hand und sagt: "Das erklär ich dir, wenn du älter bist." Den nahenden Immer älter! - Protest wehrt er durch einen Gegenvorschlag ab. "Soll ich dich dort kraulen?" Sie genießt es.

Schnitt.

Anno 1988. Brandenburgische Pampa. DDR 1.0.
Er steht am Tresen des Kulturhauses einer Kleinstadt und ordert drei Bier vom Fass. Die Gläser darf er wegen der besonderen Umstände nach draußen nehmen, wo Freunde auf einer Treppe zu einem Seiteneingang warten. So wie 60, 70 weitere Leute auch. Die gepflasterte Straße hinauf haben sie VoPos* ausgemacht, deren Zahl in der letzten Stunde auf ein gutes Dutzend angestiegen ist. Hin und wieder löst sich einer von ihnen aus dieser Gruppe und fotografiert das Kulturhaus. Er senkt den Kopf und wendet sich ab. So wie 60, 70 weitere Leute auch.
Auf der gegenüberliegenden Straßenseite, etwas versetzt zu den VoPos, stehen ein paar Glatzen im Kreis, uniformiert mit Springerstiefeln, hochgekrempelten Jeans und Bund- oder Bomberjacken, die zu dieser Zeit noch mit Schulterpolstern gefüllt sind. Ein Anblick, der spätestens seit der Berliner Zionskirche 1987 ein gewohnter anlässlich solcher Veranstaltungen ist.
In regelmäßigen Abständen treten Männer aus der Gaststube, insgesamt sind es vier, in typischen Alltagskostümen der Eingeborenen, trotten eine Juwel 72 (so riecht es) rauchend die Fassade des Kulturhauses entlang, lauschen dem Verstummen und den Verstummten, verirren sich auch einmal die Straße hinauf, wo sie sich in ein Gespäch mit einem Grünuniformierten verwickeln lassen.
Um 20:10 Uhr kommt die Nachricht: das Konzert fällt aus.

Schnitt.

Derselbe Tag, 25 Minuten später. Ein Bahnhof in der brandenburgischen Pampa.
Während er am Fahrkartenschalter bezahlt, sieht er im Hintergrund einen der Männer aus der Gaststube, gehüllt in ein typisches Alltagskostüm, telefonieren. Er geht nach draußen zu seinen Freunden und sagt: "18 Minuten. Zug oder VoPos."

Schnitt.

Derselbe Tag, 50 Minuten später. Ein Zuführungspunkt in einer Kleinstadt in der brandenburgischen Pampa.
Fensterloser Keller mit verputztem, dunkelgrau gestrichenem Beton. Vielleicht acht mal sechs Meter. Abschüssig zur Mitte, wo nun ein Abfluss die letzten Rinnsale Wasser schluckt. Kaltes, nein, eiskaltes Wasser. Er steht, seine Freunde stehen nackt und breitbeinig an einer Wand. Gesicht zur Wand. Hände an der Wand. Füße gute dreißig Zentimeter von der Wand. Neben seinem rechten Fuß liegen Parka, Jeans, T-Shirt, Socken, Schlübber, Tramper. Klitschnass wie er selbst. Lächeln und Witze im Hintergrund. Einige in diesem Keller haben Spaß.

Er bemerkt einen Atem in seinem Nacken und gleich zischelt es in sein rechtes Ohr: "Zuerst zu dir." Dann streicht etwas seine Wade entlang. Nach oben. Dreht sich von seiner Kniekehle nach innen und dann langsam die Innenseite des Oberschenkels hinauf. Nun kann er den Schlagstock sehen. Immer noch langsam nach oben, bis es nicht weitergeht. Atme, denkt er. Lachen und Witze im Hintergrund. Er schließt die Augen und beginnt zu zählen. Eins, Zwei ... atme ... sechs, sieben. Lachen und Witze. Elf, zwölf. Atme. Lachen und Witze. Zweiundzwanzig, dreiundzwanzig. Lachen und Witze. Atme. Vierunddreißig. Der Schlagstock setzt zur Umkehrbewegung an. Langsam die Innenseite seines Oberschenkels hinab. Dann dreht er sich hinein in die gestreckte Kniekehle. Tänzelt sanft. Vier, fünf, sechs bedächtige Kreise. Atme. Der Schlag. Ein Schrei.

Schnitt.

Anno 2020.
Er sagt: "Nun, Süße, weißt du, warum ich das nicht mag."

* Volkspolizisten